Van como cinco.

El hombre se encuentra hundido en un increíble sin sentido.
La vida la rige por suposiciones inventadas; por verdades temporales que hoy son y mañana no.
"Verdad es lo que hoy es verdad,"
La moral, tiene la misma provisionalidad.
Misma que ha sido expuesta ya por Descartes.
El hombre no tiene ninguna posición clara sobre la cual edificar.
Lo hace sobre un armazón artificial, hecha de economía, política, moral;
Todas creadas para llenar el vacío inmenso del existir.
Vacío también llenado por dioses, y fe en lo que se presente hoy como legítimo.
El hombre va por los rincones con heridas abiertas que no cierran.
Que sólo se pueden lamer y aprender a curar día a día.
El hombre muere sin dejar de existir, su conocimiento se queda.
Su sufrir dará sufrimiento al hombre que venga un siglo después.
Yo leo a Ortega.
Y muero como él.
Y muero por él.
Y muero sin dejar de existir.
Sólo diambulo con ideas demasiado pesadas en la cabeza.
Que crean pesadillas,
Que también expanden horizontes.
Leo y muero
Por que soy consciente de que estoy viva.
Del peso y la responsabilidad de lo que significa eso.