Lámeme.

Mi locura y la tuya no se parecen.
Se evaden.

Evitan tocarse.

Se rozan de lejos, con risas y viento.
Envidiosas, 

Ajenas.
Cada una con traumas que las embriagan.
Nunca sobrias.
Porque no hay mar en calma.

Te escribo paisajes, valles, soles, mares.

Te veo en ellos.

La luz de tu mirar me acaricia los labios.
Me besas entre el ruido del silencio, 

Nos rodea, no nos deja. 

No me deja.

Silencio.

Ruido.

Olor a flor de muerto;

Es nuestra idea, 

Así identificamos la muerte.

Ilusos, crédulos siempre.

Yo que no te creo, te siento.

Siénteme tú.

Lame mi tinta, sangre de mis pensamientos,

Expuesta,

Vulnerable a ser leída, tocada, usada. 

Interpretada.