Y uno dos.

La fertilidad como don inmaculado, el orígen real de las especies.

El debate es y persiste.

Pesos incalculables recaen sobre las pestañas de la humanidad.
El parpadeo constante en el que se vive evita que se levante.
Que los pesos se reconozcan como pesos.
Que se asimilen tan imperceptiblemente como el parpadeo mismo.
Vivimos agobiados entre paredes que aprisionan nuestra esperanza.
Aprisionados entre dilemas que no son más que tragedia epica.
Del siglo twenty-one.
Con rituales cibernéticos a dioses de pantalla.
Y palabras derivadas de lujuria con sabor artificial.
Así, restregados con el olor a la descomposición de un sistema que caducó.
Que descompone todo lo que con esperanza aprisionada intenta edificar.
La esperanza nada sirve encadenada a un rincón.
De paredes pintadas con vista a un mundo desde otra visión.
De filtro marrón, de ojos nublosos,
drogas, cuentos y la sombra del pudor.
La visión decadente del futuro nada puede ya en la construcción de un mundo "mejor".
Misiones galácticas que con nadie cargan,
pero van en nombre de aquello que remplazó a Dios.
En mayúscula por que así se aprendió.
Temor de Dios.
Arraigo tan profundo que no tiene inicio.
Que la historia en eso también falló.
Recuentos impuestos por el hombre a quien nadie nunca cuestionó.
Adoctrinación.
Pensar en letras en vez de en acción.
Querer debrayarme sobre la teología cuando yo sé que no se puede sostener con usted una conversación.
Quiero voces vibrando con mi voz,
quiero calor aunado a mi calor.
Que no se disipen mis palabras como  sueños que usted nunca recordó.
Quiero baile y quiero mar.
Saltar,
gritar
Gritar histericamente a la cara de la humanidad.
Que grites,
aquí,
enfrente.
atrás o a la par.
Por que cerca hay mucho que decir.
Por que lejos,
hay mucho que escribir.
Y como ayer, las letras son EL medio de comunicación.
La voz,
demasiado personal para humanos que no saben cómo es que se debiesen expresar,
¡Grita fuerte!
que el mundo no gira hacia donde te dijeron que va.
Me lees con vida y voz
Te escribo sabiendo que quizá sea solo yo.
Angustiada bajo la aurora de un cielo que por lo menos hoy no se cayó.

Mi lugar.

Los lugares son lo que son por las experiencias que conocemos, vividas en ellos.
Sea consciente o no, y muchas veces no lo es.
Sea personal o no. Y cuanto más personal, más importante el lugar.
La conservación de las experiencias y la necesidad de nuevas para contrarrestar aquellas que no son más.
De ahí la nostalgia, de ahí la alegría melancólica de caminar por un lugar adorado.
Un lugar vivido, un lugar con vida.
Reconocer esto, reconocer que un lugar no es lo que pretende ser, sino en lo que el usuario lo ha convertido, es entender un poco de la vida del humano. De la naturaleza creada en la que vive. Pues nosotros no podemos hacer menos que esto. No podemos crear hábitats y sin embargo lo hacemos.
Hoy he visto en mi lugar adorado, a una mujer alimentando a los pescados. Ha venido exclusivamente a eso.
Yo, mato tiempo.
Leo mi pasado en las ondulaciones del agua.
O al menos lo intento.
Intento platicarme... como lo haría con algún amigo.
Intento entender por que me considero humano.

S(o/a)ltar

Aquí estoy.
Escribiéndote de nuevo.
Sin esa voz que me impide hacerlo, es fácil.
Sin la necesidad de detenerme y buscar una palabra menos rebuscada.
Una palabra menos enmielada.
La voz que timbra en mis oídos es la tuya.
No cesa.
Y tu presencia se aglomera entre mis dedos.
Has desaparecido.
Tu esencia no está más
Te has caído de entre los cierres de mis maletas.
No te busco ya, como tesoro escondido,
Cual souvenier que olvidas sacar.
Te has ido.
Y regresas sólo en besos, fallidos.
Regresas en las carcajadas que no puedo disimular.
Regresas, una y otra vez.
Intermitente como solo a ti se te podría dar.
La rica intermitencia que hace mucho me dejó de amar.
Que se convirtió en una calamidad,
Nada peor que la melancolía atorada a media garganta.
Sin medios por dónde escapar.
Sin manera de hacerse notar.
Disimulando felicidad.
Queriendo suicidarse después de cada mariposa que revolotea en sus entrañas.
Caos que ya no crea nada màs.
Que ha creado todo lo que podía crea
Y hoy, se estanca.
Prevalece y se manifiesta vez tras vez.
He dejado de soñarte.
Has caído de mis sueños y diambulas solo por esta jodida realidad
Que me impide atesorarte entre mis brazos una vez más.
La realidad es esta.
Tú, como mi locura y mi eternidad no estás más.

Prometeo

Arte de
Jacob Jordaens. "Der gefesselte Prometheus"

Dioses y semidioses
Curiosos por lo mortal.
Mortales; discordia
Tortura y desengaño.
Para el hombre mortal
No hay menos ni más.
Fuego como disputa
¿Y la inmortalidad?
¿Y la mujer mortal?
Tragedia de los hombres
Tragedia de la humanidad.

1 Peter 2:8

Life has a way of making you miss everything you don´t have. I wish to be where I can not go, I wish to leave from where I dreamed to be just yesterday.
Desire has left me though. It has forgotten my name. The flesh on my skin no longer burns by the flames I never managed to put out. These too are gone. They are simply gone. They have dissipated into nothingness, they have left my soul unburdened by carnal pleasure. I have found that which I had searched for ever since the flames denied to be extinguished. It has been years, although it seems much more. There have been thousands whom have inspired my devotion to the sexuality which I had never satiated. The search, undoubtedly devastating; distorted, tortured and bled out. I had tried one last time, to relieve myself from this invidious burden; to release the flames.
Life has a way of making you miss everything that caused you happiness.
Life also has a way of stopping you from stumbling over the same stone. Biblical... or not, this is true.

Blue(s)

The purpose of "something" is found only instantly. In that same instant, it looses purpose,
it becomes just a mean... not a destiny, not something that is gained.
It survives only as long as the purpose is denied and annihilated by an unfulfilled end point.
We are never allowed to view that "end point". We dream only of reaching it,we extend our hand only to find it a mere centimeter away from grasp. The hairs on our fingers brush on it, the sensation is magical, nauseating, as when you dream and the moment you open your eyes you can taste your dream, but you cant remember it. And you try. It seems important that you do, but you cant.
It just slips further. And the feeling of almost remembering becomes less and less pleasureful. But at first,the taste, that specific feeling of almost touching THE truth, the essence, your essence, is almost orgasmic. It touches an inner most part of you that has only been touched a dozen times in this lifetime. It lays next to the barrel of forgotten words, words that leave joy in your mouth once you've found the exact place to place them, to the smiles that can only exhort as much kindness, love, devotion, thanks, as that which lies in your eyes.
Purpose. Who are we to look for a purpose to the chaos that is this existence? The purpose is an ambitious need, an even more ambitious search. And you will seek. Far and wide. And you will fail. Not meaning you will never succeed. For there is pleasure to be found, sensations yet to be wrongly placed into words.
Life is never still, it is gone the second it happens.

*This drawing lost purpose the moment I gave it one. I've given it a new one, which will also fail.

And it did.

Corazonada

Paz saberme alejada de todo,
del zumbido que expiran los aparatos que quitan el sue;o.
Paz despertarte y no saber en que horario has amanecido.
No saber si es ma;ana siquiera.
Hay voces y vacios que no logran llenarse de mas que signos obscuros.
Aluden al sabor que queda al desvanecer tu voz de mis oidos.
Caen, al vacio de saberte ahi y no saberte vivo.
Tu voz me mata y muere.
Simultaneamente.
Ah.
Proclamar el sentido de tu voz que queda sin sentido, que carece de sentido,
Lo unico que logra no es traducido, traducible.