Se ha hecho noche.

El amor llega en oleadas de buenos momentos.
Llega y corre a esconderse porque conoce el peligro, sabe su peso.

Se esconde en el suave olor de su pecho, en el sudor de su espalda, en las sutilezas que no exclaman su enamoramiento.
 Se esconde entre las flores que nunca fueron entregadas, entre los deseos que nunca fueron pronunciados. Se aparta, se aleja.
Llega en la música que tocaba hasta que la pila de su computadora se agotaba. Que hablaba de cosas que no entendía del todo pero que al tocar se iban llenando de significado. Y todo esto está hecho a base de recuerdos que se tornan grises si no se alimentan de otros nuevos.
Así ha llegado el amor a casa. Ha subido por las escaleras que te marean si las subes de prisa, ha tocado la puerta y le he cachado asomandose por el pequeño hueco que hay en la puerta de mi cuarto. Su imagen me persigue todas las noches.
Lo he soñado todas las noches, y yo, experta en encontrarle significado al más insignificante sueño, no sé qué me he querido decir. Sólo sé que estoy enamorada, que mis manos conocen su piel desnuda, que mi boca se deleita al pronunciar su nombre. Sólo sé que el amor llega así.