Ha pasado el tiempo lento.
Cuentan voces, cuentan sentires de otros tiempos.
La mujer que cuenta con nostalgia se cobija de aquellos, hace rueda con mujeres de otros tiempos.
Hace versos que llevan de ella sólo el nombre.
Que cuentan males que hoy no califican como más que cuentos.
Historiadora cuenta cuentos.
Poetista cuenta sentimientos.
Al alba no hay tiempo...
Al caer la noche, menos.
Un sin fin de significados, entrelazados en palabras que se enredan con las lenguas.
¿Qué más niebla busca aquella que camina casi a ciegas?
Que va por la vida lento, a tientas.
Sentíres atoradas en la lengua,
Masticadas y tragadas por que no supieron como hacerse palabras.
Y hoy han muerto las pocas que llegaron
Que se heredaron como rituales de fe reciclada.
Ha pasado el tiempo, como llanto o como viento
Y un hombre se asoma por esa ventana y da vueltas con sus manos en el reloj de arena universal. Me sostiene entre sus manos.
A voluntad detiene el tiempo.
A capricho le da calidad de furioso o de lento.