Vientito.

Poeta.
Aunque odie que le diga así,
Que tampoco es artista.
Que sus ojos no son verdes,
Ni cafés.
Es viento y son miel.

Sus ojos son ventanas,
que asoman a lo más profundo de tu propia alma.
Son espejos infinitos que gotean de toda la ternura que existe.
Te avientan verdades que siempre escondiste.
Que a nadie le contaste.

Sus ojos son ventanas,
Donde también se alcanza a ver su alma.
Incansable.
Cargando con un cuerpo que corre detrás de ella,
No queriendo quedarse atrás.

Él me ha dicho que su nombre es viento,
Que duerme poco.
Que hay sueños que lo mantienen vivo,
También he visto en sus ojos las pesadillas que lo mantienen despierto,
Inquieto.
Él es fuerte,
Es poeta, hombre, padre.
Él es viento.